Um dia amarelado de sábado quando voltava de uma aula, um pássaro pousou em minha bicicleta. Fazia pouco mais de um mês que meu pai havia falecido e quando esse pássaro pousou e olhou para mim, de alguma forma eu sabia que era a energia cósmica do meu pai que estava condensada naquele olhar de canário sobre meu caminhar.

Eu conversava com uma colega e o pássaro chegou e nos acompanhou durante quase dois minutos, me olhando e sendo olhado por e através de mim. Sempre penso nesse dia como o momento em que soube, de algum modo, que meu pai havia chegado a um lugar de paz.

candice

Se estivesse vivo, meu pai faria hoje oitenta e cinco anos. Acordei mais cedo que o normal e fui ao aeroporto caminhar com Luna. O dia foi longo e quente, mais quente que o normal. No início da noite, após haver voltado da missa, minha mãe pediu a Cleiton que procurasse um uísque guardado há muito em um armário. Quando ele o encontrou, ela o abriu e me chamou para tomar uma dose, com ela e Cleiton. Colocamos pedras de gelo de água de coco, água de coco e uísque. Uma bebida guardada por trinta anos.

Brindamos a meu pai. 

candice

Minha vó quando pisa no chão

Pisa no barro prepara o amor

Quem vem lá?

Nana buruku

No sertão quando a chuva não cai

Rezo sozinha que chova amanhã

Ó minha voinha, Saluba nana!

Samba de yayá

perto do coração selvagem

Lembro-me de um estudo cromático de Bach e perco a inteligên­cia. Ele é frio e puro como gelo, no entanto pode-se dormir sobre ele. Perco a consciência, mas não im­porta, encontro a maior serenidade na alucinação. É curioso como não sei dizer quem sou. Quer dizer, sei-o bem, mas não posso dizer. Sobretudo tenho medo de dizer, porque no momento em que tento falar não só não exprimo o que sinto como o que sinto se transforma lentamente no que eu digo. Ou pelo menos o que me faz agir não é o que eu sinto mas o que eu digo. Sinto quem sou e a impressão está alojada na parte alta do cérebro, nos lábios — na língua principalmente —, na superfície dos bra­ços e também correndo dentro, bem dentro do meu corpo, mas onde, onde mesmo, eu não sei dizer. O gosto é cinzento, um pouco avermelhado, nos peda­ços velhos um pouco azulado, e move-se como ge­latina, vagarosamente. Às vezes torna-se agudo e me fere, chocando-se comigo. Muito bem, agora pensar em céu azul, por exemplo. Mas sobretudo donde vem essa certeza de estar vivendo? Não, não passo bem. Pois ninguém se faz essas perguntas e eu... Mas é que basta silenciar para só enxergar, abaixo de todas as realidades, a única irredutível, a da exis­tência. E abaixo de todas as dúvidas — o estudo cromático — sei que tudo é perfeito, porque seguiu de escala a escala o caminho fatal em relação a si mesmo. Nada escapa à perfeição das coisas, é essa a história de tudo.

clarice